la decimocuarta desdicha de Apolo y el sueño de clematis

Nos vamos, nos fuimos. Nos vemos

fragmentos de un arpa noctambula, de la sonata lúcida en un toque de queda. se asoma sobre las ramas a un ave que sueña, a una madre que ama. su hijo llora y la desvela, el pájaro vuela y... nada

-2+26+13-6

sin parar. Relativo relato de pequeños seres, tan diminutos que tenía que besar el suelo para así poder observarlos. variedades polimórficas sin intentos que fallar. Me agacho y ahí trabajan.
Me encorvo, de cuclillas y con las vertebras entumecidas, recito un párrafo esporádico liberando el tenue aire.
Las miro pasar, las siento reír. y al mirar todo miedo queda vacío de mi.
Presiento que mi pellejo se transforma, en tantas raíces que entusiasman. Varia el tono, la cordialidad de estas frases, insinúo que burlándose están de este cuerpo, por la calamidad en la que se precipito, o la mera morfología de el.
cagate de risa

Se juntaron las ganas y el querer
Se unieron las sombras bajo el agua
Adorando el trono de lis
Susurrando a la gente sin sed


Se perdieron las colillas del rey
Despojadas de la eternidad
Exclamaron mil ríos 
Y tantas lágrimas 

viste como palidece absolutamente todo, entre lagañas y multitudes que perciben el ocio, viste marchar a mil ovejas en las colinas, bajo estrepitosos ocasos que las confunden. viste a una anciana orinando en la puerta de tu casa, por mera necesidad, y no te importo. vimos pasar todo, lo contemplamos con los ojos de la muerte, en el sinietro fracaso ideado. chau. mugre

Las sonámbulas figuras se dibujaban en la cortina, la que el viento movía con sigilo y destreza. 
Me hipnotizaban, arduamente, y las paginas se hundían en los recovecos de la boca.
La música, tan cristalina. En el pozo de las sinfonías, en el melodrama que soñé… 
El llanto que tan tenue discurría, en el eco de la lluvia, en los charcos sin sed.
Esa sombra prohibida que cantaba para seguir en vida, la silueta distendida bajo el arbol

es la droga, la mas fina
en el agua, serpentinas
en el mar

es su casa la mas tibia
en sus manos, la vida
el puñal

es el día, es la soga
repentina su gana
esa diosa

son las cosas, que lastiman
versos rotos, en prosa
en la cima

es su estela, que ilumina
esta noche, otro día
es la chispa, repentina

y la causa vaticina
un momento, la ilumina
la razón, desmedida

caen fuegos, de ahí
del mas allá, los cielos
caen cientos, al mar

Al que le guste masticar saliva, 
y se lleve mil años adentro de un féretro cuarteado,
Al señor que con sus sucias manos abraza la doctrina,
Al suicida que rebusca en sus cintas versos agrios que lo aflijan.
Al cielo con sus asperezas en forma de cortina,
A la vecina ,que posa su oído en la pared para no quedarse dormida
A aquellos que vieron como los ríos te teñían de mil rostros
Así es la vida, que por no ser solo fue rutina.
Y si acaso esta usted ahí, no se reprima, 
Evacue de su intestino toda la verdad
Siendo agonía en un frasco de cristal
Muerta en los días por las chispas del mar

Puedo verte, puedo tocarte, puedo inflingirte dolor
Puedo mecerte, también mientras duermas, puedo morderte
Quiero curarte, solo pedirte que el tiempo no pase
Quiero beberme, besar a la muerte, quiero herirte

Deseo matarte, contemplarte al irte
Robarte el aire, decirte sin hablarte
Deseo matarte, un trono y un cenit
Secarte la sed, saciarme al pudrirte

cada día menos, cada vez mas

Diminuto planeta de alfileres hundidos
¿Qué fue de la memoria?
Ínfima esfera, mas allá ellos…

amo a los extraños,
a los que piden fuego solo para dar las gracias.
adoro lo abstracto, lo que ya no queda.
la arena, el campo.
extraño los espacios,
el prefacio de una frase sin contexto,
esto no es tanto, solo algo pasajero...

si viene tiene que irse, y volver para morirse.
(Capturas realizadas en Canillas de Aceituno, Málaga)

rema, lucha, azota al tiempo,
no importa, no dudes,
persistir de momento

repasa, requiere cautela
un paso firme lleva al otro,
aun cuando la arena nos devora

pisada tras pisada,
ahora sé,
pero puede resultar engañoso

postrado un cero, si, un ciento de nadas. nadas tan absolutas como las paginas del silencio, hojas que rezongan, marchan en otoño por absurdos laberintos, hacia el blanco, interminables ciclos de ceros.

mes mes mes mes mes de las aguas

-...Al fin y al cabo las cosas hay que hacerlas, ¡Y que sigan diciendo los soñadores!
Seguiré soñando pues, para decirle a cualquier espejo de mi mente que me exaspero al pensar en un susurro, emanado de algunos labios pálidos, muriendo en el trayecto de la boca al oído, al alma.
Que diga el soñador que la vio en la calamidad del desorden, que estaba ahí, solemne, aguardando a su Pegaso para huir de la tiranía del dolor. Que aún no se fue, y que sus ojos, su espejo, continua reflejando ese impoluto destello que supo cautivarme, y que en la difusa lluvia de estas noches retorna, con el fin de martirizar el dolido recuerdo.
De ser sincero, de ser mío, diría que solo un segundo basto para sonrojarme, para enmudecerme. Y un momento fue, nada mas. Uno de esos que…
No tuve el valor de abrir mi pecho, de ofrecerle mi sangre a cambio de una caricia, no lo tuve, no.
Ni coraje para librarme de la coraza que me enfunda y besar sus rojizas mejillas, enredar la miel en el pelo, estremecerme en ella sin nombrar vocablo alguno, sin descripción necesaria de tal hermosa sensación. Aunque fuese por poco sabia, aún se, que su amor me ofrecería, tan devota de la fatalidad como quien habla, tan necesario este sufrimiento para rememorarla en la lejanía, de los campos y montañas, de las sombras de la luna y del día, de esa vida tan sujeta a la rutina, que nos aleja, tan lejos creo, que en el viento puedo oirla.

Escondo la música en pequeños cofres de cristal,
divulgar,
dicen que mi música expira,
dicen,
que de mi boca salpica una dulce melodía,
a veces,
y otras la suma tempestad.
Poco importa cual melodía mi boca explica,
pues en la suplica ningún amor divisa.
Ni la brisa misma que oculta mi prisma,
me dejar remar en la desdicha,
Esta maldita dicha.

Para mi que vienen unos mas, bien vestidos, con adornos brillantes y metalizados,
Preparados para la función, payasos sin cosquillas.
Me da que son tres, desenvainando punzones oxidados, relamiendo su gingivitis.
Y que se acercan sus rostros crípticos, esos pasos penetrantes, y que mi oído no se equivoca.

Todo esta bien.
Mejor dicho:
podria estar peor